El hombre que dejó de amar

Había llorado tanto aquel hombre, había sentido tanto cada perdida, cada derrota que ya no se atrevía a dar ningún paso, ya no hablaba, tenía miedo de decir algo que comprometiese su alma, su corazón, sus acciones, sus pensamientos, tenía miedo a volver a llorar hasta temblar, morderse los labios de rabia hasta sangrar y cerrar los puños hasta herirse las palmas.

Tenía sueños, claro que tenia sueños, no es por alardear de historia pero este hombre tenía sueños que otros soñaban con tener; y del dolor y la tragedia todos rotos, fusilados en paredones manchados de las luminosa sangre, ahora seca, de la ilusión.

Cuánto amó, como nadie, y aun podía, pero ya no le quedaban ganas en su corazón mal pagado por seguir latiendo. Era una sombra de su dulzura lo que a veces se dejaba ver en aquella media sonrisa que a veces se le escapaba, pues se había prohibido volver a reír a carcajadas como si nada importara, ahora todo importaba y el plomizo peso de la tristeza marcaba cien de cada cincuenta veces su gesto, su paso.

Veía la belleza a su alrededor, la entendía como nadie, la apreciaba toda, de la mas efímera y diminuta a la mas colosal y atemporal, diríase que la belleza en su potencia máxima, era solo vislumbrada por sus ojos y entendida solo por su alma. Pero ya no la tocaba, ya no la hacía suya, no acariciaría nunca más sus suaves curvas, su sinuoso volumen nunca más lo atrajo contra su pecho
-aléjate, no te acerques a mi- gritaba todas las noches en terribles pesadillas.

Se culpaba de su perdida, decía que la marchitaba, tantas veces la perdió que se había vuelto loco.

Y por eso este hombre ya no amaba.

All in

Hoy he visto caras conocidas en rostros desconocidos. Hoy he visto el mundo que ahora que se acaba empiezo a amar. Lo he visto en otro al que cada día soy más indiferente.

Volver al principio de todo esto, regresar, con lo que se ahora, al comienzo, y hacer una travesía perfecta, sin equivocaciones, imposible.

Hay cosas en mi pasado que han marcado el cómo soy ahora, parece una frase hecha, pero como todas ellas cargada de una realidad que ahora si entiendo como mía. Sé exactamente qué cosas son, que experiencias, que giros; se lo que me hizo ser más débil ahora, pero no lo cambiaria. Hay segundas oportunidades para vencer miedos, al menos por ahora.

No puedo, tampoco debo y por supuesto no quiero tener una vida exenta de errores.
Quiero seguir jugando a intentar ser afortunado y aun cuando las cartas están marcadas y la casa siempre gana, seguir apostando igual de fuerte, sin doblegarme por el fracaso, sin dudar jamás del valor de la mano que me toco jugar.

Reflexión temporal.

Para hacer tiempo dijiste que hablo contigo,
para hacer tiempo esperando a los amigos.
Pues sepa usted señorita; hacer tiempo nunca he sabido.
¿Escribir entonces esto será dichoso tiempo perdido?
…
Son arenas muy finas para estas manos de hombre,
entre los dedos te me escapas sin poder retenerte.
Quisiera guardarlas en tarros que su finura no quiebre
no tengo más que dos manos, y entre los dedos te viertes.
…
Tiempo al tiempo dicen y al mal tiempo buena cara
Y si al cruzarnos nos las vemos ¿el tiempo entonces se para?
Dichoso tiempo que mide un reloj que tengo aquí dentro
Sin darle cuerda no para, dicen, hasta que uno no está muerto.
…
No hago tiempo contigo, ojala asi fuera, enterada,
es el tiempo un límite impuesto por mentes privilegiadas
pues si no fuera irrepetible
soñaríamos que no vale nada.

Viento

El mar de hojas acartonadas cubria el parque por el que cruzaba, bellísimas oledadas de mil bronces removían el suelo que pisaba a cada racha de viento.¿De que huyen las caducas hojas?van todas en una dirección, pero¿cual?

Nacieron, crecieron, se secaron y calleron, calleron y que hermosa es la caída, tan paulatina, tan sinuosa, tan de pajaros de papel, tan de final de viaje, tan de adiós.

“Duerme niño descansa
es el viento en el cristal
que aunque quiere no lo pasa
y al final se marchara.

Duerme niño en una caja
de zapatos de bailar.
Que aunque quiera el viento verte
no lo dejare pasar”

Sueño, desayuno y verdad.

Tristes lagos,
tristes.
Tristes magos,
tristes.
Tristes aves,
negros cisnes.

Tristes tragos
diste
apagando fuegos.
Viste
como en lodos
caiste.

Lo que buscas
no alcanzaste
y en el pecho ahora
punzante
dolor que corta
sin matarte.

Dolor, amor,
es amarte.

Trueques varios

Daria una mano, sin duda,
ahora mismo al que me diga
cuanto fuego y luz dorada
se condensa en una espiga.

Daré también la otra mano
a aquel que explicarme consiga
porque al mundo la rosa vino
manchada en su tallo de espinas.

Doy también piernas brazos,
torso, boca, orejas, pupilas
a quien me explique por que a negras noches
le siguen también negros días.

Mi corazón doy también
y ojalá que lo pierda,
explicadme su mal y su bien
pues no hay momento en que lo entienda.

Amor muerto

Suena el despertador,
despierta al instante y lo apaga,
no quiere que por nada
se despierte su amor.

Rápido se viste y prepara
para un dia agotador
y piensa en lo que ama
a esa mujer sin razón.

El rostro de ella refleja
cuan frio es su corazón.
Impávido, inerte, frio,
¿dormido?, sin gota de amor.

Amor muerto en una cama
ausencia de calor.
Retorna del trabajo a casa
no esta viva, sin color.


Es todo como antes,
parece incluso ¿mejor?
No le dice que le odia
ni le insulta con ardor.

Se acuesta a su lado, la arropa,
no quiere que pierda el calor,
el frio le recuerda su odio
y que en vida nunca le amó.

Ahora entiendo

No puedo decir que soy feliz,
decir “¡que feliz soy!” no puedo.
Contarle al viento mis credos
o reir idiota por ti.

Caras largas me miran
por todos lados, ¿amigos?
Antes tus penas compartimos
y ahora ¿mis sonrisas no te alegran?

Pues mira, me voy pitando,
no quiero estorbarte ni nada
no sea que salpique alegrías,
que eso no sale, ¡ni frotando!
Me quedo soñando con hadas
Y tu llorando; agonías.

Otra espera

">


Estoy a la espera, esas largas temporadas de espera a veces.

Esperar a que acabe algo, esperar a que comience y mientras tanto ¿qué? ¿se reduce la emoción al cambio?¿no somos acaso seres de costumbres?
La monotonía nos pesa, nos agota nos recorta y nos hace pequeñas miniaturas de lo que podríamos haber sido que caben en la estrecha caja de la rutina, caja que por otro lado confeccionamos día a día.

Entonces ¿Por qué no prescindir de la rutina?

La necesitamos; es una herramienta creada para ordenar nuestras locas cabezas, todos locos buscamos marcas, hacemos señales en lo que nos rodea, le ponemos nombres y nos familiarizamos con ellos, nos decimos que eso está ahí, nos decimos que hay algo estable pese a lo que pueda querer nuestra impetuosa imaginación, la decimos con que puede jugar y con que no. Y ahí radica un problema, ¿cómo sabemos qué si y qué no? Experimentamos, sí pero sobre todo copiamos, observamos y hacemos nuestros los comportamientos de otros, es más sencillo que ensayar y probar, pero ¿desde cuándo se puede llevar arrastrando un error infinitas veces repetido?

Me cuestiono mi rutina últimamente ¿Qué cambiaria?¿por qué?¿qué quiero mantener conmigo?¿por qué? Estas preguntas solo se las hace uno y las responde solo también, de cierto modo eres parte de la rutina de otros y ellos no esperan que cambies. Es un camino de introspección y una batalla en soledad.

Solo depende de mí, solo depende de ti.

Entiendo entonces que hay que ir avanzando de rutina en rutina, una nos lleva a buscar el siguiente nivel de orden que necesitamos o deseamos si esta creada de una manera personal y única. Y al contrario, si nos vemos dentro de acontecimientos que parece que se suceden inevitablemente como si no dependieran de nosotros, sentimos también estancamiento, días iguales a otros, no en el sentido de realizar similares actividades si no que no percibimos un desarrollo interno creo que debemos cuestionarnos que estamos haciendo y si es lo que nosotros elegimos.

El cauce del arroyo es el fin que queremos alcanzar, las aguas la rutina que usamos para alcanzarlo, desgastando su fondo paulatinamente con su paso acoplándose inmediatamente al cambio que acaban de realizar. Aguas estancadas no desgastaran jamás el lecho del arroyo, lo ensucian y perdemos la claridad de lo que buscamos.

“Estoy a la espera del próximo tren, llevo tiempo en esta estación que ya me empieza a pesar, me agota”

Sobre islas, insumergibles boyas y veloces lanchas.

“Ningún hombre es una isla”

¿Sabes a que me refiero cuando hablo del estremecimiento que me sobrecoge ahora? ¿alguna vez te has sabido frente a una gran verdad que emerge frente a tu barca?¿y esa ansiedad que te obliga a tirarte al lago de dudas en que flotaste hasta ahora con miedo, nadar hasta ella y aferrarte a su cuerpo insumergible?¿esa respiración profunda que antecede a la calma en tu pecho?

No ser muy pragmático en el sentido filosófico es un problema, creer que no necesitas de una comprobación de lo que tu mente genera te hace tener una visión distorsionada de la realidad o incluso del pensamiento propio.

Puedes querer creer que con experiencias pasadas similares, tu intuición y tu lógica deducirás un futuro muy aproximado al que sucederá, pero lo cierto es que no es así.

Estamos equivocados en eso, por suerte no todos, hay individuos con, lo que a mi me parece, prodigiosa capacidad para actuar, que como súbitos relámpagos hacen lo que nosotros pensábamos hacer, quizás, dependiendo de los factores en la situación concreta, además de la dirección del viento y el ángulo de incidencia de la luz solar el mes pasado en la zona.

No digo que no piensen, de hecho lo hacen correcta y velozmente en casi todos los casos que he visto, pero si digo que acto seguido, porque la especulación no les basta o porque ni si quiera la plantean como real, actúan, (venciendo al terrible fantasma del miedo al fracaso) y es ahí donde ganan enteros sobre el resto.

Abre los ojos a tu alrededor, observa y busca alguno de ellos, cuando lo tengas aprende, absorbe y acércate a lo que es, desde mi punto de vista, un modo más pleno de percibir la existencia y sobre todo de vivirla.

Si eres uno o una de ellos enhorabuena, compártelo con el resto.

Y si resultara al final que somos islas, debemos estar dispuestos a conseguir una lancha motora, montarnos en ella con nuestras palmeras, nuestras rocas, nuestros arroyos y nuestras playas y hacer turismo por el archipiélago de individualidades. Dudo que no encuentres nada interesante, pero si así fuera, solo por sentir el viento en la cara en tu fuera borda de explorador valdrá la pena.

Maestro de fracasos

http://open.spotify.com/track/6fHSQosIHGgVE22VgYtXwD


-¿Por qué nuestras caídas
nos tiñeron con miedos?
¿Por qué quedaron perdidas
pasiones entre los dedos?


-Desamores, fracasos, errores
marcaron recuerdos con heridas;
y el coraje se convirtió
en sabor a ajenas vidas.


-Entonces ¿Por qué no olvidar?

-La experiencia ganada lo impide,
advertencia en dolor mezclada,
por eso el recuerdo pervive.
El corazón quisiera olvidar
pero la razón siempre decide.

Me niego

No creo que la gente no tenga vidas emocionantes, me niego rotundamente a doblegarme ante esa teoría que cada día a mí alrededor se hace más fuerte.

En contraposición a ella he creado otras que podrían justificar lo que veo:

-Incapacidad de transmisión verbal:

Decidme que no os ha pasado, enfrente tenéis a alguien con el gesto casi desencajado por una emoción tremenda (la que sea) al contar su historia se traba, traga saliva, se le va la mirada, espera reacciones ante acontecimientos que narra; pero nada, no es capaz de rozar con su relato lo que ha vivido y lo que ha significado para él, el oyente no está donde él desea trasladarlo. Esa incapacidad genera en ese individuo dudas sobre si lo que cuenta es tan interesante, tan vital como él cree, esas dudas con el tiempo se convierten en una realidad “no sería para tanto” y comienza a temer que nada de lo que le sucede sea digno de mención, se mesura en sus sensaciones y se autocensura en sus experiencias.

-Incapacidad de observación:

Las únicas cosas emocionantes no son que te dispare un gánster, que casi te atropelle un coche, que sobrevivas a un ataque nuclear y además eso te de superpoderes, o que tu vecina buenorra te pida sal queriendo pimienta en verdad.
Hay gente que piensa que, si no exactamente estas, cosas similares son lo único con lo que se puede usar el calificativo “emocionante”; de ahí que este tipo de personas crean que nunca les pasa nada “emocionante” y que su vida no es como soñaron alguna vez.
La emoción se esconde en todas partes; en cada partícula de polvo que nos rodea al sacudir la moqueta, si se sabe buscar. Que en otoño te estremezcas con la ruptura y caída de una vieja hoja de castaño frente a ti que jamás volverá a caer, que te rías con cómo pudo ser que aquella enorme gota aguantara y midiera la trayectoria desde el canalón 20 metros arriba para golpearte en la coronilla justo a tu paso por allí, presenciar cómo se funde una bombilla de una farola en un paseo que tiene cientos, respirar y olfatear un olor que te transporta de golpe a un lugar y un momento concreto que ya viviste, caminar sin pisar los adoquines de color azul, reir solo como un idiota por un recuerdo gracioso,llorar por una herida de la que ni siquiera tuviste cicatriz visible, atrapar al mosquito que te iba a picar esa noche o al que te pico la noche pasada, salir a pasear a las 3 A.M por la ciudad vacía e imaginar que es toda tuya o que solo quedas tú, intentar entender porque era tan entretenido pisar un charco de pequeño probándolo de nuevo, andar hacia atrás al subir una cuesta para “no cansarse porque es como si fuera hacia abajo”, pasarse la mano por el cabello y sentir como el pelo se va quedando atrás entre tus dedos y un millón de cosas más, cada día al menos una nueva. Si no ves eso es muy probable que no sientas que tu vida es emocionante, aunque lo sea.

Estas son mis dos teorías al respecto por el momento, creo humildemente que son difícilmente rebatibles y si lo son me da igual, dire que son mi opinón y que soy feliz pensando eso, respetalo (me encuentro mucha gente que por no pensar utiliza esa coletilla habitualmente).

Cualquier noche de verano

http://open.spotify.com/track/1Oy1ETwAkNq2HnmpDkwcVS

En cómo nos evaporamos
en noches sin dejar rastro.
En cómo buscaban tus manos
el tacto de mi rostro.

En cómo en el sendero
a bebernos jugamos
o cómo le dimos trabajo
a estrellas sin amos.

Ahí paró mi reloj,
desde entonces va tropezando.
Cualquier rio aquel rio,
cualquier bosque aquel árbol,
cualquier luna tus ojos,
cualquier brisa tus manos.

¿Renfe o Tenfe?

“Un aplauso para quien invento el tapón.”

Historia oficial:

Estación Delicias, Zaragoza. Hora 16:24, el tren sale a las 16:29.

-¿Qué es eso que llevas? Tengo que preguntar si puede subir.

-Es un chello (jodido ignorante, no es un chello, es un contrabajo y si no haber aprendido algo en las clases de música que te cogías como optativa en la ESO para asi poder decir que aprobabas alguna además de bravuconear sobre que te la machacabas mas de cinco veces al dia, pues no hiciste otra cosas en los 6 años que tardaste en sacártela hasta que tu padre te enchufó aqui)

-Vale si, eso puede pasar. Y lo otro ¿Qué es?

-(Aquí fallo yo)Una cobaya.

-No se si está permitido, voy a llamar.

-Ya la he llevado más veces aquí… (Me corta, al menos lo intenté)

-Voy a llamar… Ya está. No puede subir a bordo, se permiten hurones, castores, gansos, gallinas, gallos de pelea, ratas de la calle, ornitorrincos, ponis, perros patada, labrador o sanbernardo, lobos siberianos(ibéricos no) y unicornios o centauros.

-¿Ha dicho unicornios y centauros? Pero, pero… si eso no existe.

-Renfe (la omnipotente, omnisciente y omnipresente) no permite (alabemos a Renfe, la diosa Trena (si, eso lo tenemos que cambiar, hemos tenido problemas de copyright con las Prisiones del Estado, ellos también usan ese término) las cobayas.

-Pues a mi esos animales me gustan-dice una empleada.

-¿La quiere? Voy a perder el tren(y no creo que a la próxima se vuelvan a tragar que esto es un chello)

-Vale.

Ya en el tren.

-¿Te han dejado subir con eso?- me dice un azafato que en ese momento se me asemeja más a un inquisidor.

-(No, pero soy colega de Harry y como él ya ha terminado el curso le dije que me dejara la capa esa molona que tiene, y hasta aquí he venido con ella; me la he quitado en tu cara por vacilar nada mas, tonto el culo)Si, claro que me han dejado pasar.

.........

Y yo me pregunto ¿Sera la huelga del viernes 25 por parte de los trabajadores de Renfe una crisis de fe en el colectivo? Si es así que se joda Renfe pues no es más que una puta de lujo de hermosas curvas que cubren toda España, pero aquí el menda, como otros tantos, no tiene el cache que tal zorra se merece y ella con indiferencia se burla de ti vacilándote con dejarte en tierra, a mi contrabajista o a ti pobre cobayista o a ti, quien lee esto, también. Pero no te preocupes si tienes un unicornio, Renfe lo permite.

Pd: Ahora en serio, si crees que tienes un unicornio SI deberías preocuparte.

Brevísimo homenaje al hogar

Quiero soñar esta noche que estoy en casa,
quiero que sea tan real el sueño
que huela la lluvia que cubre hoy mi tierra,
quiero escuchar el crepitar al pisar de la arena,
quiero tocar y sentir el calor de la puerta
al hogar que en su manta me enreda,
quiero dormir, despertar y ver que es de veras.

Fin del tercer acto

"Sonidos lejanos pero familiares, no quiero mirar atrás, es un abismo sobrecogedor ahora, después de tanto tiempo."

Parezco siempre tan triste, apesadumbrado, cansado de no estar bien; solo son los momentos que elijo para escribir, solo son las veces, y siempre son tantas, en las que miro adelante y me asusto, miro a los lados y me empequeñezco o miro atrás y lloro escasas pero paulatinas lagrimas que rasgan mis mejillas.

Esta es una de esas veces, la gélida mano del comienzo me ha explicado que cuando empecé ya estaba terminando, sus esporádicas toses, hablo de Mimi, me intentaron avisar, de nada sirve mi amor por cada instante, no puedo prolongar el ahora más allá del momento en el que sucede (¡ah! si pudiera tan siquiera hacer que sucediera, tantas veces tan cobarde), tan solo queda recordar el ayer. Alegre, en su postrero lecho en vida, ríe pues sabe que es mejor pasar alegre los últimos momentos de una existencia efímera cargada de dudas y aciertos en la memoria.

Alegre me obligo a mirar ahora los anteriores tres actos, largos como tres años, miro a los lados y me crezco y miro al frente y sonrío con una fuerza que me viene desde el estomago que me empuja a crecer y hacer un mejor ahora que en el futuro será un alegre pasado.

Y aun con todo lloro.

Ya no creo en sirenas.

“Porque ya no echo de menos aquellos brillos rojizos, porque ya no extraño aquellos puntos de luz en la penumbra, ya no lloro ni rio recordando nada, no siento, no sufro, no me lastimo.”

En la oscura noche de la mar mas revuelta mi navío pierde tu faro, y me da igual, las olas golpean su coraza y borran tu nombre de su pecho con indiferencia.
Me hundo en el abismo de sabor a sal, es así como se olvida, lentamente hacia abajo, solo queda en el fondo el lodo que me espera y arriba tu luz parece buscarme, siempre parece buscarme, pero estoy cansado de ir a la deriva deseando que me atraigas a tu playa. Ahora sé que no será tu luz ni tu playa nunca más.
Me hundo, empapada mi ropa de marinerito alegre y mi alma de hombre empapada también en tristezas, me arrastran con el peso de tan aciago lastre al fango que se nutre de quebrantos.

De mis ojos dos gotitas
de agua salada van
a mezclarse con la nada
a besarse con la mar.

Dicen que son hombres.

Son hombres,
eso vienen diciendo,
crepúsculos en los ojos,
voces que aúllan como perros.

Son hombres, dicen,
de corazones movidos
por negras intenciones
teñidas también de miedos.

Observo moverse sus cuerpos
a espasmos rígidos e imprevistos
enloquezco queriendo entender
la esencia de ajenos gestos.

Unos se abrazan y ríen,
los hay juntos de la mano,
otros se cubren a besos,
todo es hermoso y lozano.
Al punto estalla el sonido
de mil yunques golpeados,
siento el aire enrarecido,
olor a esperanza quemada.

En violenta dentellada
se torna de repente el beso,
de la mano nace un puño
que golpea sin entendimiento,
el abrazo es ahora presa
en busca de robar el aliento.

Surge un brillo de la nada
de un hilo sutil reflejo,
observo y descubro decenas,
la realidad me deja perplejo.

Movidos todos aquellos
eran por estos hilos,
la muerte los tiene presos
los mueve con odio e ira,
envidia, rencor y malicia.

Sus almas envenenadas
con un trago de codicia
no ven mas allá del fuego
de bilis que les acaricia.

Y así mueren casi todos,
los vivos se creen vencedores
en un mundo de amor castrado
no hay con quien compartir los laureles.

Derrota

Si al mirar por la ventana me cubre el sol,
solo frio.
Con enredaderas que invaden el salón,
solo frio.
Empapada en sudor mi piel,
solo frio.
dime tu qué hacer.
¿Te has ido?

Las manos cansadas en reposo
me hunden el regazo con su peso.
Pretendo levantar aquellos lastres
no logro recordar que yo no vuelo.

Y pierdo las horas desde el lecho
por un desagüe sucio y negro
se va lo mas bello del camino
en parcelas de momentos sin empeño.

Mi sangre fluye y yo respiro,
sin latido.
Camino, avanzo, no persigo,
sin latido.
El pulso mortecino,expiro
sin latido.
No vivo solo existo,
vencido.

Eterno despertar

http://open.spotify.com/track/7bvKqZWAUu863fZ6lHVK8o


17/04/2010

“Me desperté, descansado, parece que la cama del hotel es buena, pues a mi me suele costar un par de días hacerme a los lechos ajenos y en esta siento que he dormido como si fuera la de mi casa. Salí ayer de allí, necesitaba unas vacaciones, y ya es como un recuerdo lejano, realmente me vendrán bien estos días de esparcimiento.

Como quedaba poco para que cerraran el bufet del desayuno he bajado con lo puesto, ahora me doy cuenta de que la ropa que llevo está demasiado sucia del viaje, suerte que no había ya nadie en el comedor.

Ha sido curioso pero al bajar a parecido como que me estuvieran esperando, el camarero me ha saludado con una familiaridad extraña, debe ser que no estoy acostumbrado a que me cuiden.

El desayuno no ha estado mal pero me ha defraudado mi capacidad de sorpresa al respecto pues elegí a conciencia cosas que no suelo comer pero ninguna me ha hecho especial gracia, como si las hubiera comido todos los días.

La sala de estar en la que estoy ahora no está nada mal, el sillón es comodísimo y ya he leído el periódico, las noticias siempre dicen lo mismo.

No quiero que este diario de vacaciones se convierta en una de mis novelas así que voy a dejar de escribir y me fumaré el cigarrito de rigor, no entiendo cómo me puede estar entrando este sueño asi, de buena mañana.”

18/04/2010

Me desperté, descansado, parece que la cama del hotel es buena, pues a mi me suele costar un par de días hacerme a los lechos ajenos y en esta siento que he dormido como si…”

-¿Qué ha encontrado Ramírez?

-Inspector, es extraño, un diario, pero todas las paginas tienen escrito lo mismo, no entiendo.

-Dejeme ver, ¿han identificado ya el cadaver?

-Si, inspector, es Guillermo Gris, se denuncio su desaparición hace mas de 15 años, el caso estaba congelado; creo que tengo algún libro suyo y todo.

-¿Hace 15 años has dicho? Este hotel lleva cerrado más de 30, viniendo para acá he leído en el informe que tuvo que cerrar por una demanda o algo así y ahora cuando lo iban a demoler, esto.

¿Cómo es posible que el cadáver de este hombre aparezca en el recibidor un hotel que llevaba 15 años cerrado de acuerdo con la fecha del diario? El diario¿una broma de mal gusto?. Necesito conocer los datos de la autopsia, que se lleven los restos a la morgue en cuanto terminen aquí.

Vamonos,seguiremos mañana , desde que entre aquí me estoy muriendo de sueño.

Era noche de tangos
en aquel bulevar de Buenos Aires
pero las mujeres no bailaban por algo
que ignorábamos los hombres.

Un titánico eslabón rodeaba
aquella noche la manzana
y que escapara no dejaba
ni risas, ni guiños, nada.

Mojado cigarro,
empapada gabardina
la tierra se me hizo barro
me deja solo otra mina.

http://www.youtube.com/watch?v=bbdakZjHTys

Los frutos del Octobajo

Existe una arboleda
en un secreto valle
de frutas y de flores
hermosas y fragantes.

Sus árboles enormes
prodigios de la vida
dividen su producto
en cuatro familias:

Es el más precoz de todos,
pequeño punzante y duro
Violín lo llaman a veces
suplicio lo llaman algunos.

Si un tiempo se deja este
y al sol calor le roba
crece un tanto más
y entonces lo llaman Viola.

Un poco más esperad
a que la lluvia caiga del cielo
gana cuerpo y claridad,
belleza; Violonchelo.

Mas si de veras tenéis paciencia
y aguardáis con un gran temple,
esperad a que por su peso caiga,
que con el golpe el suelo tiemble.

Robusto, potente rugido
de curvas amplias amante,
tocarlo es acariciarle
Contrabajo, apasionante.

Regreso

Viaje para acá y viaje para allá, nunca estar en ningún sitio y si se está tener la cabeza en otro lado, horas asesinadas cruelmente dejándolas caer en la vía del tren o bajo la rueda del autobús en el que nos movemos en una dirección en la que desde nuestra inmensa ignorancia de viajeros dependientes de aparatos, señalizaciones y vías de servicio no sabemos movernos ni siquiera con el acierto de un beduino del desierto ciego.

Horas menores de edad también secuestradas o perdidas en estaciones o que las ves pasar y llevan otra ropa, otro color de pelo; esperando a que a un lugar le acompañe un numero, esperando a que nos digan donde esperar.

- ¿Para qué tanta agonía con descuento de carné joven?-Para volver.

Pues no importa lo lejos que vayas o las silabas que tenga en su nombre el lugar a donde quieres ir, no importa lo bellas que son algunas secretas calles de ese sitio o lo mágica que se vuelve su muralla cuando en invierno la cubre un manto blanco, no importa el aire helado que purifica tu alma al salir de la estación incluso en primavera, mil millones de cosas más y no importan, detalles de cada viaje y de cada viajero.

La esencica es el regreso, encontrar donde poner un punto a parte o seguido en todo lo anterior, cerrar un circulo grande o uno menor, disfrutar intensa y furtivamente del breve instante de tiempo que separa la inspiración de la espiración de nuestro devenir, cuando parece suspenderse el tiempo. Pues el corazón no va a parar de latir hasta el final pero tampoco echará en falta esos instantes que le robamos al sistema en los que aprovechamos para lamernos las heridas ver que atrás todo fue bien y limpiar las lentes para trazar correctamente la curva del siguiente círculo.

Ha vuelto, he vuelto.

Ella ha vuelto, estuve recordándola largas noches, observando las calles blancas a través de mi ventana, llorando la caída de hojas que no volverán a caer; envuelto en mi abrigo al caminar contra el viento que me desgasta poco a poco, como a una duna de finas partículas de existencia.

No ha vuelto para quedarse, nunca lo hace, pero vivo el ahora, olfateo su fragancia, sus mil fragancias, la observo ¡que bella es! Sus cabellos áureos me envuelven ¿infinitos?, no me lo pregunto, su calor me nubla la mente, solo deseo que no se vaya nunca, y lo hará , la emoción contenida hasta su llegada me llena de golpe el pecho y temo, por un segundo, morir de felicidad.

Han vuelto sus ojos verdes llenos de vida y no puedo parar de mirarlos, están en todas partes, en todas ellas…

Son vida, esperanza, renacer de almas cansadas, húmedos de rocio de mañanas que llegan después de frescas noches, me miran y tiemblo como un adolescente con su primer beso, mi primer beso…

Sus vestidos son de tantos colores infatigables de florecer que no descubro todos cada vez que la veo y entonces se que nunca me cansaré de observarla entrar por el marco que deja atrás otro otoño cansado de morir.

Ella me enseña la vida, la magia de la ilusión de estar aquí como si siempre fuera por primera vez, por última vez…

Ella me enseña cada vez que viene a besar y a amar con la mirada, a perdonar con una caricia; limpia de mi corazón el alquitrán del odio que a veces lo mata.

Ella hace todo esto y todo esto se me olvida cuando se va; su desbocado hermano viene siempre cuando ella marcha abrasando todo para repetírmelo, veloz, ansioso, sudoroso; pero a él las palabras se le superponen con un exceso de energía, con un calor que quema y pierdo el mensaje, cada vez.

Ahora eso no me preocupa, ella está aquí conmigo, hoy dormiré con ella, hoy la
Primavera vuelve a estar conmigo, vuelvo a ser feliz junto a ella.

Hasta que se me olvide.

Soneto reptante

Sagaz susurrar de vocablos,
sibilino sabueso verbal,
babosa viviendo si hablo,
resbalando en sus babas de sal.

Soga sadista, silenciosa,
severa, voraz, sigilosa.
Absurdo se sabe basado
en sombras sutiles, nada.

Por tanto ataca cortando tu carne,
tocando su timbre hiriente tu sangre,
te escupe veneno que mata tu mente.

Para huir entonces, amigo, ya es tarde,
te cubre, tapiza tu cuerpo de mugre.
Has muerto, no hay vida; paulatinamente.

Si el mundo se acabara mañana

Si el mundo se acabara mañana
me quedan aun cosas por hacer,
como no mirar por la ventana
cada día un amanecer.

Si mañana se acabara el mundo
no podría más tiempo perder
cuando en mi cama hasta tarde me hundo
como si no hubiera nada que hacer.

Si es que no hay un mañana
ya nunca remendaré
aquel botón del que hace un año dije
–mañana lo coseré-

Si me dices que esto se acaba
tampoco lloraré
al recordar que nunca vi
cualquier peli de Star Trek.

Si esto es el fin de veras
sin frenos se quedara la vieja bici que compre
ya nunca hincharé sus ruedas
para al parque en verano volver.

Si mañana no hay quien diga
que esto fue un ayer
no volveré a pisar los adoquines
que hoy sin pensar pisé.

Si mañana el mundo se acabara
no podre ya nunca volver
a tenerte cara a cara
y no decirte –Bésame-

Venga entonces mañana
pues yo no cambiaré
y siempre podre decir que hoy dije
-Mañana sin falta lo haré-

Posibles realidades

-¿Nombre?
-Jesús
-Bien, Jesús, ¿de dónde eres?
- De Nazaret
-¿Qué edad tienes?
- 33 años
-Y ¿Por qué has venido aquí?
-Me lo dijo mi padre, dijo “en estos tiempos que corren la televisión ha de ser el medio a través del cual difundas mi mensaje”
-Ya… tu padre… Y ¿que sabes hacer?
-Bueno, esta es mi segunda venida…
-Así que ¿ya has concursado en otras ediciones?
-¿Cómo dice?...
-Que si ya has venido más veces aquí
-¡Ah! si, esta es mi segunda…
-No te recuerdo, ¿Cómo te fue?
-Me crucificaron.
-No fue muy bien entonces.
-No
-Dime ¿Qué sabes hacer?
-¿Saber hacer?
-Si, a que has venido
-Vengo a redimir a la humanidad, Dios os perdona todos los pecados cometidos…
-Ok para el carro, ¿en qué consiste tu espectáculo?
-¿Espectáculo?
-¿Qué hiciste en la pasada edición?, ¿cuál es tu habilidad?, ¿te pones 100 pinzas en la cara?, ¿te cuelgas de ganchos clavados en tu piel?, ¿te tiras pedos siempre que quieres?, ¿lees al revés?, ¿beatbox quizás? ¿Qué haces?
-En mi primera venida Dios me otorgó el don de sanar enfermos, resucitar muertos, convertir el agua en vino, multiplicar panes y peces, saber que acontecería, caminar por el agua…
-Si, si , si, ¿y ahora qué? ¿Vas a hacer algo de eso?. Si hubieras hecho algo así me acordaría, te lo puedo asegurar…
-Esta vez solo vengo con un mensaje y solo espero el mayor acto de fe de la humanidad.
No me miréis esperando dones divinos pues solo traigo en esta ocasión palabras que son verdades como puños.
El buen camino de los hombres se está perdiendo, mucho tiempo sin pisarlo y pronto desaparecerá la línea del sendero que os puede llevar a todos a la salvación.
Dios os perdona en su infinita misericordia a todos y cada uno de vosotros pues el os ama.
Creed en mis palabras pues esta vez el esfuerzo que se os pide es mayor, creed sin ver y solo recordando los errores cometidos en el pasado hallareis el sendero hacia Dios.
Pues Él os perd…
-¡Vale! Ok ¿este es tu show?, bien, así te lo digo, no pasas a la siguiente fase.
-Pero…
-Venga, el siguiente. ¿Por que siempre se nos cuela algún freak?

Impotencia

Es un quiero ser,
es un quiero estar,
es un quiero volar,
y no se ni despegar.

Es mirar y no ver,
es oír y no escuchar,
es tocar y no sentir,
es vivir sin respirar.

Es un quiero y no puedo,
es vivir de soñar,
soñando grandes sueños,
que nunca alcanzarás.

Delator frustrado

-Creo que tengo eso que los psicólogos llaman ”síndrome del delator frustrado”

-¡Hostia!, ¿y eso es malo?, si yo te veo mejor que nunca, estás desbocado.

- Ya bueno es que por lo visto eso es parte de la tabla sintomática del síndrome en cuestión

-¿y de que te has chivado para tener eso? Yo te conozco de hace años y pondría la mano en el fuego a que a ti no te pega lo de soplon.

- Yo lo entiendo peor que tu, lo del nombre, pero resulta que consiste en una contraposición de angustia y relajación que genera cierta bipolaridad… o algo asi.

-Vaya pamplinas se montan esos tipos con tal de justificar un puesto bien remunerado, antes no había tanto psicólogo ni tanta necesidad de ir a que le quitaran a uno los cuartos de maneras tan elegantes, uno se quita las tonterías a base vida, es lo que digo yo, la vida es la que te enseña, si la gente viviera más, si miraran viendo un poco más, menos tonterías les entrarían en la cabeza ya que la tendrían repleta de los detalles que les rodean a cada segundo, cada instante y en cualquier lugar.

- Si eso pienso yo. Pero ya ves tú, baja por inestabilidad, y que tengo que ir al
psicólogo.
Pero bueno que lo que tengo por lo visto se llama así por el primero que lo tuvo, que fue un soplón, de los de la mafia, la cosa nostra , la familia y esas cosas.

Me dijo Ramiro, mi psicólogo, que este hombre fue a darle un chivatazo al don como había hecho siempre. Años y años sonsacando informaciones, escuchando en los pasillos tras las puertas buscando traidores habían hecho de él un insuperable en su clase.

Me dijo que tenía que entender que en el caso de este sujeto, tras décadas de hacer esa labor, había encontrado en el castigo o la aniquilación de los delatados cierto placer, como si el fin último de sus pesquisas no fuera ya hacer mas fuerte a la familia a la que servía, sino mas bien el placer de sentirse impartidor de justicia en cierta medida sin ser el brazo ejecutor.

Sucedió, en el caso que ocupa a la psicología, que en ese, su último chivatazo, el don estaba en una etapa conciliadora pues dada su elevada edad quería irse al hoyo dejando cierta paz entre los clanes y las familias y no reaccionó como él esperaba, diciendo que lo ponderaría pero dando a entender que no realizaría ninguna acción drástica.

Es decir, el soplón descargo una potencialmente potente información frente a alguien, en un momento determinado, esperando una determinada reacción dado quien era ese alguien. Radica el problema en que tras años de rutina la imagen mental de la reacción imaginada era tan fuerte que no pudo ser solapada por la reacción real y el soplón entro en una tremenda crisis de identidad ya que sintió una tremenda liberación consecuencia de soltar aquel lastre que eran siempre aquellos secretos a la vez que una desmedida frustración por no cumplirse lo esperado. Terminó cayendo en una depresión de la que salía a oleadas con ataques de pletórica alegría. Solo logro superar aquello metiéndose un tiro en la cabeza.

-Pues a mi me suena a milonga, ¿qué quieres que te diga?

-Y a mí, pero ¿qué quieres que te diga yo?, de baja ando…

-Vamos a ver si lo he entendido; entonces… tu tenias cierta información de potencial valor… se la diste a alguien ¿importante?, pero la reacción de ese alguien no concordó con la que esperabas, no solo eso, si no que no tuvo nada que ver con cualquiera imaginable y tu no asimilaste la contrariedad entre lo esperado y lo sucedido, ¿no?.

-Pareces psicólogo macho, hablas sin decir nada.

-¿No le dirías a Joaquín que te subiera el sueldo?

-¡No!

-¿Entonces?

-Yo que se… será por la tabla sintomática esa, el de donde viene no debe ser importante…

-Ya claro…

No son solo palabras

No son solo palabras
son pedazos de mi ser
que crecen a la luz de sueños
y miradas que robé.

No son solo palabras,
se va algo cada vez
y aunque pretenda evitarlo
marcha, siempre sin querer volver.

No son solo palabras,
en forma de besos, tal vez,
pudieran tornar una noche
o abrazos y risas, ¿no crees?.

No son solo palabras,
lo sabes igual que lo sé
Muéstrame pues las tuyas,
dime que es lo que ves.

No son solo palabras,
vidas, viajes, porqués;
dedos, brisa, labios, cuerpos
que rozan a veces mi piel.

No son solo palabras,
lumínicas, oscuras también,
átomos de breve vida,
noche lóbrega, amanecer.

No son solo palabras,
puertas que solo entorné,
secretos que roban años,
fracasos por falta de fé.

No son solo palabras
son un nunca y un tal vez.
No son solo palabras
y por eso volveré.

Sleepy Hollow

En noches de brumosa luna,
en la “Hondonada del Sueño”
aparece un jinete alemán
de cabeza perdida dueño.

En batalla ejemplar fue arrancada
por una bala de cañón
y al enterrarle no fue hallada,
ahí comenzó la maldición.

Cuentan los viejos que busca
con eterna desesperación
su cabeza en noches como esta
para alcanzar la salvación.

Mientras tanto seguirá cortando
cabezas a la población
por atender correctamente
a la ley de igualación.

Les pido en este escrito
si tienen su cabezón
devuélvanlo prontamente.
Un saludo, atentamente.

Alérgico a decapitación.

Shir preda

http://open.spotify.com/track/33s1AxjhMxl0FVDOQePpkd


No se que dice pero es triste y alegre a la vez, melancólico recuerdo de algo que ya no se repetirá, recuerdo que rememora todos los días por temor a que cada dia sea algo mas lejano en el tiempo, mas lejano en la memoria, menos fuerte en su pecho.

Quizás su único amor verdadero, el que le enseño a ser como es, quizás un amigo que se fue para siempre tras una tortuosa existencia, sabiendo que eso debía de suceder para que descansara, quizás una tierra que se aleja de el, un exilio obligado de parajes a los que ama y a los que no regresará por ir a un lugar mas prospero.

O tal vez solo un diminuto recuerdo, el viento en su cara en lo alto de aquella montaña, la frescura del agua de aquel arroyo, el tacto de aquellos tiernos besos, el calor del fuerte abrazo de un padre, todo ahora lejos, lentas lagrimas recorren su rostro y su voz parece quebrar a veces.

Nada volverá.

Ojalá

Que la muerte no se acerque,
que no mire lo que amas,
que la mas fría de las damas,
con su mano no te toque.

Que su huella no te marque
en la piel estigma jamás
que la dejes hundida atrás
hasta que en tu haber no haya un porqué.

Cuando eso suceda, muchacha,
será que lo que tocaba viviste
no te preocupes, seras anciana

no te apenará la marcha
y no querrás lo que no tuviste
de toda esta vida vana.

Momentos

El trágico liquido recorre su rostro, es tristeza, es alegría, el recuerdo es doloroso y tierno en partes desgarradoramente iguales.

"Tormentosa mente ¿Por qué haces esto?. Deja de jugar.

La esperanza le recorre otra vez y lo que mas teme es el vacio que dejará cuando se vaya de nuevo. Pero ahora le consuela, le alivia los pies de su alma ya cansada de la dureza del camino con la sola compañía de la amarga soledad.

"¿Qué mente perversa hizo que las lágrimas fueran saladas?"

Debieran ser dulces y así al llegar a la comisura de los labios poder confortarnos levemente en nuestra tristeza.

Solo quiero dormir

Solo quiero dormir
dejate de soñar.
Yo quiero cerrar los ojos
dormir y descansar.

Solo quiero dormir
sin tener que ocultar
entre bellos matojos
la cruda realidad.

Solo quiero dormir
Sin tener que pensar
en aquellos carnosos labios
y en que no los pude besar.

Solo quiero dormir,
amor, déjame en paz.

Cándido amor

Ya nunca más hablaré de penas,
ya nunca sufriré llanto alguno,
nunca más noches en vela.
Nunca más triste nunca
canciones tristes de amor

No habrá soledad en cama si no calor
lluvia que fueran lagrimas serán
húmedos besos de amor
corre a mi puerta y llama
corre niña, vida, sol.

Ingenuo soñaba el amante, dormía
borracho de ternura, musitaba:
-te amare siempre, mi vida.
No faltaré nunca, mi sol.
Te tengo aquí todo el dia…
A su lado, de pies, observaba
y reía a carcajada el desamor.

Bienvenido

Hola 2010.

Se que no llevas aquí ni un par de días, asi que me gustaría ayudarte a entender de que va esto en cuanto antes para que disfrutes, para que la novedad no te agobie, para que funcionemos juntos.

No te puedo decir que lo tienes fácil, 2009 ha sido un gran año, gracias a él ahora valoro las cosas un poco mejor sin esperar a perderlas, gracias a él he descubierto en mi un superviviente que se adapta, que observa, que aprende, que mejora. Él me ha enseñado también que el limite lo pongo yo, mas importante, me ha mostrado que los limites no son siempre necesarios.

Ahora soy mas yo, ahora soy mas vosotros, los que ya estabais y los que habéis entrado en mi vida este año, unos abriendo la puerta de mi alma con cautela, otros haciéndola salir de sus goznes con vehemencia.
Temo que todo esto no perdure en mi memoria de forma nítida siempre, tú, 2010, me debes ayudar a estrechar estos nuevos y viejos lazos, tú y yo los cuidaremos.

Quiero tocar el cielo y tu me vas a ayudar, quiero volar.
Imagina una enorme rampa, imagina un tremendo tirachinas en lo alto de ella, yo estoy en el regazo de su potente goma elástica, la he tensado hasta este punto con la ayuda de varios años, ninguno de ellos lo hizo mal.
Tu volaras conmigo, quizás, o tal vez me ayudes a tensar un tanto mas la goma, no lo se, es difícil saber hasta donde llegaremos juntos pero tengo esperanzas puestas en ti.

2009 ha sido duro conmigo a veces pero me ha hecho creer en mi, conocerme, amarme y odiarme mas sincera y justamente, no espero menos de ti 2010.

Sin mas por el momento y a tu entera disposición a partir de ahora.

Adrián.