Dicen que son hombres.

Son hombres,
eso vienen diciendo,
crepúsculos en los ojos,
voces que aúllan como perros.

Son hombres, dicen,
de corazones movidos
por negras intenciones
teñidas también de miedos.

Observo moverse sus cuerpos
a espasmos rígidos e imprevistos
enloquezco queriendo entender
la esencia de ajenos gestos.

Unos se abrazan y ríen,
los hay juntos de la mano,
otros se cubren a besos,
todo es hermoso y lozano.
Al punto estalla el sonido
de mil yunques golpeados,
siento el aire enrarecido,
olor a esperanza quemada.

En violenta dentellada
se torna de repente el beso,
de la mano nace un puño
que golpea sin entendimiento,
el abrazo es ahora presa
en busca de robar el aliento.

Surge un brillo de la nada
de un hilo sutil reflejo,
observo y descubro decenas,
la realidad me deja perplejo.

Movidos todos aquellos
eran por estos hilos,
la muerte los tiene presos
los mueve con odio e ira,
envidia, rencor y malicia.

Sus almas envenenadas
con un trago de codicia
no ven mas allá del fuego
de bilis que les acaricia.

Y así mueren casi todos,
los vivos se creen vencedores
en un mundo de amor castrado
no hay con quien compartir los laureles.

Derrota

Si al mirar por la ventana me cubre el sol,
solo frio.
Con enredaderas que invaden el salón,
solo frio.
Empapada en sudor mi piel,
solo frio.
dime tu qué hacer.
¿Te has ido?

Las manos cansadas en reposo
me hunden el regazo con su peso.
Pretendo levantar aquellos lastres
no logro recordar que yo no vuelo.

Y pierdo las horas desde el lecho
por un desagüe sucio y negro
se va lo mas bello del camino
en parcelas de momentos sin empeño.

Mi sangre fluye y yo respiro,
sin latido.
Camino, avanzo, no persigo,
sin latido.
El pulso mortecino,expiro
sin latido.
No vivo solo existo,
vencido.

Eterno despertar

http://open.spotify.com/track/7bvKqZWAUu863fZ6lHVK8o


17/04/2010

“Me desperté, descansado, parece que la cama del hotel es buena, pues a mi me suele costar un par de días hacerme a los lechos ajenos y en esta siento que he dormido como si fuera la de mi casa. Salí ayer de allí, necesitaba unas vacaciones, y ya es como un recuerdo lejano, realmente me vendrán bien estos días de esparcimiento.

Como quedaba poco para que cerraran el bufet del desayuno he bajado con lo puesto, ahora me doy cuenta de que la ropa que llevo está demasiado sucia del viaje, suerte que no había ya nadie en el comedor.

Ha sido curioso pero al bajar a parecido como que me estuvieran esperando, el camarero me ha saludado con una familiaridad extraña, debe ser que no estoy acostumbrado a que me cuiden.

El desayuno no ha estado mal pero me ha defraudado mi capacidad de sorpresa al respecto pues elegí a conciencia cosas que no suelo comer pero ninguna me ha hecho especial gracia, como si las hubiera comido todos los días.

La sala de estar en la que estoy ahora no está nada mal, el sillón es comodísimo y ya he leído el periódico, las noticias siempre dicen lo mismo.

No quiero que este diario de vacaciones se convierta en una de mis novelas así que voy a dejar de escribir y me fumaré el cigarrito de rigor, no entiendo cómo me puede estar entrando este sueño asi, de buena mañana.”

18/04/2010

Me desperté, descansado, parece que la cama del hotel es buena, pues a mi me suele costar un par de días hacerme a los lechos ajenos y en esta siento que he dormido como si…”

-¿Qué ha encontrado Ramírez?

-Inspector, es extraño, un diario, pero todas las paginas tienen escrito lo mismo, no entiendo.

-Dejeme ver, ¿han identificado ya el cadaver?

-Si, inspector, es Guillermo Gris, se denuncio su desaparición hace mas de 15 años, el caso estaba congelado; creo que tengo algún libro suyo y todo.

-¿Hace 15 años has dicho? Este hotel lleva cerrado más de 30, viniendo para acá he leído en el informe que tuvo que cerrar por una demanda o algo así y ahora cuando lo iban a demoler, esto.

¿Cómo es posible que el cadáver de este hombre aparezca en el recibidor un hotel que llevaba 15 años cerrado de acuerdo con la fecha del diario? El diario¿una broma de mal gusto?. Necesito conocer los datos de la autopsia, que se lleven los restos a la morgue en cuanto terminen aquí.

Vamonos,seguiremos mañana , desde que entre aquí me estoy muriendo de sueño.

Era noche de tangos
en aquel bulevar de Buenos Aires
pero las mujeres no bailaban por algo
que ignorábamos los hombres.

Un titánico eslabón rodeaba
aquella noche la manzana
y que escapara no dejaba
ni risas, ni guiños, nada.

Mojado cigarro,
empapada gabardina
la tierra se me hizo barro
me deja solo otra mina.

http://www.youtube.com/watch?v=bbdakZjHTys

Los frutos del Octobajo

Existe una arboleda
en un secreto valle
de frutas y de flores
hermosas y fragantes.

Sus árboles enormes
prodigios de la vida
dividen su producto
en cuatro familias:

Es el más precoz de todos,
pequeño punzante y duro
Violín lo llaman a veces
suplicio lo llaman algunos.

Si un tiempo se deja este
y al sol calor le roba
crece un tanto más
y entonces lo llaman Viola.

Un poco más esperad
a que la lluvia caiga del cielo
gana cuerpo y claridad,
belleza; Violonchelo.

Mas si de veras tenéis paciencia
y aguardáis con un gran temple,
esperad a que por su peso caiga,
que con el golpe el suelo tiemble.

Robusto, potente rugido
de curvas amplias amante,
tocarlo es acariciarle
Contrabajo, apasionante.

Regreso

Viaje para acá y viaje para allá, nunca estar en ningún sitio y si se está tener la cabeza en otro lado, horas asesinadas cruelmente dejándolas caer en la vía del tren o bajo la rueda del autobús en el que nos movemos en una dirección en la que desde nuestra inmensa ignorancia de viajeros dependientes de aparatos, señalizaciones y vías de servicio no sabemos movernos ni siquiera con el acierto de un beduino del desierto ciego.

Horas menores de edad también secuestradas o perdidas en estaciones o que las ves pasar y llevan otra ropa, otro color de pelo; esperando a que a un lugar le acompañe un numero, esperando a que nos digan donde esperar.

- ¿Para qué tanta agonía con descuento de carné joven?-Para volver.

Pues no importa lo lejos que vayas o las silabas que tenga en su nombre el lugar a donde quieres ir, no importa lo bellas que son algunas secretas calles de ese sitio o lo mágica que se vuelve su muralla cuando en invierno la cubre un manto blanco, no importa el aire helado que purifica tu alma al salir de la estación incluso en primavera, mil millones de cosas más y no importan, detalles de cada viaje y de cada viajero.

La esencica es el regreso, encontrar donde poner un punto a parte o seguido en todo lo anterior, cerrar un circulo grande o uno menor, disfrutar intensa y furtivamente del breve instante de tiempo que separa la inspiración de la espiración de nuestro devenir, cuando parece suspenderse el tiempo. Pues el corazón no va a parar de latir hasta el final pero tampoco echará en falta esos instantes que le robamos al sistema en los que aprovechamos para lamernos las heridas ver que atrás todo fue bien y limpiar las lentes para trazar correctamente la curva del siguiente círculo.

Ha vuelto, he vuelto.

Ella ha vuelto, estuve recordándola largas noches, observando las calles blancas a través de mi ventana, llorando la caída de hojas que no volverán a caer; envuelto en mi abrigo al caminar contra el viento que me desgasta poco a poco, como a una duna de finas partículas de existencia.

No ha vuelto para quedarse, nunca lo hace, pero vivo el ahora, olfateo su fragancia, sus mil fragancias, la observo ¡que bella es! Sus cabellos áureos me envuelven ¿infinitos?, no me lo pregunto, su calor me nubla la mente, solo deseo que no se vaya nunca, y lo hará , la emoción contenida hasta su llegada me llena de golpe el pecho y temo, por un segundo, morir de felicidad.

Han vuelto sus ojos verdes llenos de vida y no puedo parar de mirarlos, están en todas partes, en todas ellas…

Son vida, esperanza, renacer de almas cansadas, húmedos de rocio de mañanas que llegan después de frescas noches, me miran y tiemblo como un adolescente con su primer beso, mi primer beso…

Sus vestidos son de tantos colores infatigables de florecer que no descubro todos cada vez que la veo y entonces se que nunca me cansaré de observarla entrar por el marco que deja atrás otro otoño cansado de morir.

Ella me enseña la vida, la magia de la ilusión de estar aquí como si siempre fuera por primera vez, por última vez…

Ella me enseña cada vez que viene a besar y a amar con la mirada, a perdonar con una caricia; limpia de mi corazón el alquitrán del odio que a veces lo mata.

Ella hace todo esto y todo esto se me olvida cuando se va; su desbocado hermano viene siempre cuando ella marcha abrasando todo para repetírmelo, veloz, ansioso, sudoroso; pero a él las palabras se le superponen con un exceso de energía, con un calor que quema y pierdo el mensaje, cada vez.

Ahora eso no me preocupa, ella está aquí conmigo, hoy dormiré con ella, hoy la
Primavera vuelve a estar conmigo, vuelvo a ser feliz junto a ella.

Hasta que se me olvide.